Appetito

Guardo il cibo sulla forchetta

lo rigiro, lo alzo, l'abbasso

Niente da fare, non lo mangio

È ottimo, cucinato apposta

Per farmi stare meglio

Ma non lo mangio

Che razza di ingrato.

A faccia in giù sul letto

Se mi impegno

Sembro morto

Non esisto più

Sono una piega delle lenzuola

Un imperfezione

Sono il tempo

Sono lo spazio

Sono la morte

Mi chiamano da qualche parte

Una voce lontana mi riporta

Sulla terra. Non è una voce

È il concerto per pianoforte

Di Arnold Schönberg

È ora di alzarsi

La morte non ha avuto pietà

Anche oggi respiro.